五载在迷津，何处认归途？
去看了看我的临时住处，慕容朗房间的西边，一单独的三间，上书揽月。
室内十分敞亮，书房内一排书架，书架上满是书；窗下楠木书桌上一只薄胎骨瓷纯白的花瓶中，居然是一大蓬淡白的花，在冬日午后的阳光中，静静地散发着极淡极清的香。
东侧是琴案，案上一张琴，漆色沉凝，琴名：霜钟。拂过，音质极清透纯净、浑厚圆润。
窗外绿竹猗猗，冬日的风中，沙沙轻响。
我独立房中发呆。
一切与我自己的书房那么相似。
卧房居然也一样。似乎知道我怕冷，室内是地火龙，走进去，温暖如春，房间里若有若无的莲的气息，烟青色床幔，素白若雪的被褥，连我素用左手的习惯也考虑到了，好多器用全在左手位。
这一切是何人手笔？
环儿？
只怕她还没有这份细心。
如是慕容越，他从何处打探得来这一切？而且要真是他，那么这份心思只会令我更增压力。
算了，现在也没有时间来考虑这些了，一想到只有十五天的时间，我就忧心忡忡。
重新来到慕容朗的书房，仿佛时间已经静止的空间中，这小小的人儿一坐五年，五年里，他究竟在怎样的一个世界里？
我走过去，他一动不动，手中仍握着笔。
在他的心目中这大约是一盏灯吧，在迷失的世界里他凭着残留的记忆，握紧了它，一握五年不肯松手，犹如怀着一个执着的信念，似乎握着它，就能穿过长长的茫无边际的黑暗，找到回家的路？
这么苍白，这么孤独，这么沉静。
我走近，他小小的脸上没有任何表情，浓密的睫毛纹丝不动。
“慕容朗？”
没有回应。
我轻轻拉他起来，他毫不反抗，站在我身边，手中仍是那支笔。
坐在留着他体温的椅子中，我把他环抱在膝上，在他耳边低语：“阿朗，我叫简非，你的名字是阿朗，记住了？”
他低垂着眼，恍若未闻。
我轻摇着怀中的他：“你这书房太暗了，到我的书房里去，如何？我教你画画，好不好？”
自然没有回应。
“唔，”抚着他的背，我笑起来，“不说话就是同意了。走吧，阿朗，我带你去一个明亮的地方。”
牵着他的手，慢慢走出，捂住了他的眼睛：“外面阳光灿烂，你先适应适应。”
站在阳光下，他被我蒙了眼睛，却仍十分乖巧沉静。
苍白的肌肤，没有任何光泽，阳光透过，小小的耳廓上纤细的血管根根清晰可见。
“有没有感觉到阳光的温暖？那种透明敞亮的温暖？现在我慢慢松手，你自己看看，好不好？”
手，一分一毫地移开，怀着戒备，紧张地关注着他细微的反应，最后，他的脸全在明亮的光线中。
没有任何过激行为。
事实上，他似乎并不畏光。
为这一认识，我猛然蹲下来抱住他，在他苍白的脸上响亮地亲过。
他浓密的睫毛低垂，毫无反应。
我笑着摸摸他的头：“嗯，不错。阿朗适应能力很强啊，走，我们画画去。”
在我临时的书房里，抱他坐我膝上，他握着笔，我握着他的手，蘸上墨，一遍遍地画着同样的画：
“看，这是青山，山上一条可爱的小溪迷路了，小溪流有一个可爱的名字：阿朗。它要去寻找它的家。天空是微笑的太阳，它对小溪流说着温暖的话：孩子，放心地流淌吧，前方就是你和美的家。小鸟欢快地飞着，为小溪唱着明亮的歌；天边的白云飞过来，它一下子就喜欢上了清澈的小溪，再也不肯离开，整天赖在小溪的怀抱里，要陪着它回到小溪流的家。
温暖的阳光照着，欢快的小鸟唱着，懒懒的白云陪着，小溪轻快地流啊流，它的旅程再也不寂寞，它越来越坚信一定可以回到温暖的家，找到它慈爱的妈妈。”
他在我怀里不吭声，双眼低垂，任我握着他的手一遍一遍地画着同样的画，一画就是一百张；听我说着同样的话，一听就是一百遍。
他一无反应，沉默地任我牵引着他的手，画着这些写意的山水。
阳光的影子渐渐变成绯红，我对他说：“坐了一下午，我们出去散步好不好？”
牵着他的手走出来，却在门口看到一位素服的女子。
倚了书房的墙壁，不知已站了多久，不知听到了什么，她只是用手抵了嘴巴，无声地抽噎，泪流满面。
只有母亲才会如此伤心吧？心伤她的稚儿，生生地在她的眼前，可触摸，却不得回应。
触手可及，却又那么遥远。
即使最浓烈的爱，也已唤不醒沉睡的灵魂。
于是，剩下刻骨铭心的伤痛，为她的孩子，——柔软温热的身体，苍白麻木的灵魂；
剩下绵绵无绝期的憾恨，为自己，如此无能为力。
剩下永不放弃的爱。
我抱起他，牵着他温软的小手抚上了面前这位女子的手：“来，阿朗，握住，这是妈妈的手。”
他没有任何反应，无意识地任我把他的手放在那女子的手中。
“阿朗——”那女子哽声握住他纤细的小手，如握世上最易碎的珍宝。
“简状元，”她转头对我说，“小儿让你费心了……”
泣不成声，句不成句。
此刻，她不是尊贵的皇叔妃，只是一位束手无策的母亲。
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